То августовское утро навсегда врезалось в мою память. Я проснулась от телефонного звонка. Долго не могла сфокусировать взгляд, видимо сон был глубоким. За окном уже во всю разливался рассвет, и первые лучи смело пробивались сквозь ажурную занавеску.
Я взглянула на разрывающийся мобильник. На экране высвечивалась надпись “Бабуля”. Сердце ухнуло вниз. Как такое возможно? Бабушка умерла год назад. В эту минуту горькое сожаление сжало горло.
Дрожащим пальцем я нажала на кнопку приема вызова: ”Алло..?” На том конце раздался такой родной и такой пугающий голос: ”Внученька, ты совсем забыла меня?” У меня перехватило дыхание. Рука машинально отшвырнула смартфон в дальний конец комнаты.
Телефон снова вырывает меня из сонных объятий. Я в панике сажусь на кровати. “Ведь это уже было”,- проносится в моей голове. Я оглядываюсь по сторонам. То же утро, та же занавеска, тот же телефон и та же надпись…
Во рту предательски пересохло. Что это? Чья-та злая шутка? Я снова подношу телефон к уху. ”Что вам нужно в конце-концов?”,- кричу я. То что я услышала, повергло меня в шок. Жуткий металлический голос ворвался в мое сознание громким криком: “Ты почему больше не приходишь ко мне?!” Я с ужасом отбрасываю телефон. И просыпаюсь вновь.
Зажмурившись, я прислушиваюсь. Тишина, звонка не слышно. Я медленно открываю глаза и осматриваюсь. Солнце уже успело залить мою комнату желтым светом. Мобильник лежит рядом на тумбочке. Я беру его в руки. На экране горит надпись: “Один пропущенный звонок от Бабуля”. Собрав остатки смелости, я перезваниваю по указанному номеру. Приятный автоматический голос сообщает мне, что данный абонент в сети не зарегистрирован.
В этот же день я поехала на кладбище. Бабушку я не навещала со дня смерти. Поставив свежие цветы и убрав мусор, я почти весь день просидела у ее могилы. Больше подобные звонки на мой телефон не поступали.
Я взглянула на разрывающийся мобильник. На экране высвечивалась надпись “Бабуля”. Сердце ухнуло вниз. Как такое возможно? Бабушка умерла год назад. В эту минуту горькое сожаление сжало горло.
Дрожащим пальцем я нажала на кнопку приема вызова: ”Алло..?” На том конце раздался такой родной и такой пугающий голос: ”Внученька, ты совсем забыла меня?” У меня перехватило дыхание. Рука машинально отшвырнула смартфон в дальний конец комнаты.
Телефон снова вырывает меня из сонных объятий. Я в панике сажусь на кровати. “Ведь это уже было”,- проносится в моей голове. Я оглядываюсь по сторонам. То же утро, та же занавеска, тот же телефон и та же надпись…
Во рту предательски пересохло. Что это? Чья-та злая шутка? Я снова подношу телефон к уху. ”Что вам нужно в конце-концов?”,- кричу я. То что я услышала, повергло меня в шок. Жуткий металлический голос ворвался в мое сознание громким криком: “Ты почему больше не приходишь ко мне?!” Я с ужасом отбрасываю телефон. И просыпаюсь вновь.
Зажмурившись, я прислушиваюсь. Тишина, звонка не слышно. Я медленно открываю глаза и осматриваюсь. Солнце уже успело залить мою комнату желтым светом. Мобильник лежит рядом на тумбочке. Я беру его в руки. На экране горит надпись: “Один пропущенный звонок от Бабуля”. Собрав остатки смелости, я перезваниваю по указанному номеру. Приятный автоматический голос сообщает мне, что данный абонент в сети не зарегистрирован.
В этот же день я поехала на кладбище. Бабушку я не навещала со дня смерти. Поставив свежие цветы и убрав мусор, я почти весь день просидела у ее могилы. Больше подобные звонки на мой телефон не поступали.
