Обычный день, обычный заказ. Правда, недешевый, ибо ехать нужно куда-то в область. Ну, почему нет, в принципе?
Рулю. Музыка играет, девушка вежливым голосом в навигаторе говорит, куда повернуть. Машин становится все меньше, деревьев и ям на дороге – все больше.
В не самый прекрасный момент понимаю, что навигатор заблудился. А вместе с ним и я. Связываюсь с диспетчером, прошу запросить у клиента ориентиры. Не люблю этого делать, ибо считаю, что таксист должен сам находить дорогу, но заставлять ждать клиента – хуже. А спросить не у кого. Ни души.
Кое-как выруливаю, еду по переданным ориентирам. Места все глуше, дорога все хуже. Поневоле начинает закрадываться предчувствие, что вот не стоило этот заказ брать.
Наконец, нахожу нужный адрес. Останавливаюсь, снова связываюсь с диспетчером, и прошу уточнить адрес у клиента еще раз. Передо мной – ржавые ворота, висящие на одной створке, облупленный забор, и обвисшая, рваная колючая проволока поверху. Приехали, называется.
Диспетчер подтверждает адрес. Говорит, клиент просит заехать, груз у него. Мысленно перекрестившись, заезжаю на территорию. Территория такая же заброшенная и запущенная, как и въезд у нее. В дальнем конце двора, у проломленного и частично поваленного забора стоит паренек в берцах и камуфляжных штанах. Но в основном вид приличный. Увидел меня, обрадовано машет рукой, подъезжай, мол. Мне не по себе.
Подъезжаю, решив из машины не выходить, и двигатель не глушить.
– Можно! – кричит парень в сторону кустов.
А теперь представьте картину.
Опускающиеся сумерки, заброшенная промзона где-то у черта на рогах. И выбирающиеся из кустов мужики, в камуфляже, шлемах, полной выкладке спецназа какого-нибудь, и с автоматами в руках. Сердце в пятках. Машина, будто тоже испугавшись, глохнет. Сижу в ступоре, даже не пытаюсь завестись. В голове – каша. Откуда автоматчики в Москве-то?
Аккуратно приглядываюсь. Первая мысль – сами знаете, какая. Но лица вполне славянские.
А они спокойно себе выходят, переговариваются, стволы свои в чехлы пакуют. Один подходит, кивает приветливо, просит открыть багажник. Открываю, куда деваться. Сам думаю, куда я все же влип и что теперь делать. Снаружи – разговоры.
– А видели, как я их снайпера снял? Он и пикнуть не успел! Четко посреди каски!
– Да ты и с пулеметчиком славно разобрался. Молоток!
– Ага. Только пулеметчик потом полчаса доказывал, что я его не убил. Что показалось мне.
И только тут в голове моей щелкнуло, и кусочки мозаики сложились в единое целое.
Страйкболисты!
Оказалось – действительно. У них здесь то ли тренировка была, то ли соревнование. А микроавтобус на котором они приехали, укатил, вместе с рюкзаками с «гражданской» одеждой. Накладка произошла. Они на «разбор полетов» остались, а остальные укатили. И пришлось им такси вызывать. Логично, что в кусты попрятались. Заметь я их сразу – только бы меня и видели. Вот только тому, что ждал меня, предупредить все-таки надо было. Так же и кондратий обнять может!
Мой испуг мне, по итогу поездки, компенсировали. Но запомнилась эта история мне надолго.
Рулю. Музыка играет, девушка вежливым голосом в навигаторе говорит, куда повернуть. Машин становится все меньше, деревьев и ям на дороге – все больше.
В не самый прекрасный момент понимаю, что навигатор заблудился. А вместе с ним и я. Связываюсь с диспетчером, прошу запросить у клиента ориентиры. Не люблю этого делать, ибо считаю, что таксист должен сам находить дорогу, но заставлять ждать клиента – хуже. А спросить не у кого. Ни души.
Кое-как выруливаю, еду по переданным ориентирам. Места все глуше, дорога все хуже. Поневоле начинает закрадываться предчувствие, что вот не стоило этот заказ брать.
Наконец, нахожу нужный адрес. Останавливаюсь, снова связываюсь с диспетчером, и прошу уточнить адрес у клиента еще раз. Передо мной – ржавые ворота, висящие на одной створке, облупленный забор, и обвисшая, рваная колючая проволока поверху. Приехали, называется.
Диспетчер подтверждает адрес. Говорит, клиент просит заехать, груз у него. Мысленно перекрестившись, заезжаю на территорию. Территория такая же заброшенная и запущенная, как и въезд у нее. В дальнем конце двора, у проломленного и частично поваленного забора стоит паренек в берцах и камуфляжных штанах. Но в основном вид приличный. Увидел меня, обрадовано машет рукой, подъезжай, мол. Мне не по себе.
Подъезжаю, решив из машины не выходить, и двигатель не глушить.
– Можно! – кричит парень в сторону кустов.
А теперь представьте картину.
Опускающиеся сумерки, заброшенная промзона где-то у черта на рогах. И выбирающиеся из кустов мужики, в камуфляже, шлемах, полной выкладке спецназа какого-нибудь, и с автоматами в руках. Сердце в пятках. Машина, будто тоже испугавшись, глохнет. Сижу в ступоре, даже не пытаюсь завестись. В голове – каша. Откуда автоматчики в Москве-то?
Аккуратно приглядываюсь. Первая мысль – сами знаете, какая. Но лица вполне славянские.
А они спокойно себе выходят, переговариваются, стволы свои в чехлы пакуют. Один подходит, кивает приветливо, просит открыть багажник. Открываю, куда деваться. Сам думаю, куда я все же влип и что теперь делать. Снаружи – разговоры.
– А видели, как я их снайпера снял? Он и пикнуть не успел! Четко посреди каски!
– Да ты и с пулеметчиком славно разобрался. Молоток!
– Ага. Только пулеметчик потом полчаса доказывал, что я его не убил. Что показалось мне.
И только тут в голове моей щелкнуло, и кусочки мозаики сложились в единое целое.
Страйкболисты!
Оказалось – действительно. У них здесь то ли тренировка была, то ли соревнование. А микроавтобус на котором они приехали, укатил, вместе с рюкзаками с «гражданской» одеждой. Накладка произошла. Они на «разбор полетов» остались, а остальные укатили. И пришлось им такси вызывать. Логично, что в кусты попрятались. Заметь я их сразу – только бы меня и видели. Вот только тому, что ждал меня, предупредить все-таки надо было. Так же и кондратий обнять может!
Мой испуг мне, по итогу поездки, компенсировали. Но запомнилась эта история мне надолго.
