В конце августа всегда вспоминаю одну историю из детства, от которой мне до сих пор становится не по себе.
Дело было в маленьком городке Тверской области, куда я приезжал на каникулы из Москвы к бабушке с дедом. Мне тогда было лет 8. Однажды, катаясь на велосипедах, мы нашли полянку полную кустов малины, крыжовника и черноплодки. Рядом с кустами была сама поляна, будто специально созданная для всяких вышибал, жмурок и пр.
И здесь же стоял дом, почерневший от старости, с покосившимся крыльцом. Хотя, честно сказать, в этом городке и сейчас стоят такие дома, по 3 штуки на улицу.
Со временем мы полянку облюбовали, приезжали туда на великах поесть малины, поиграть в мяч, побегать и т.д. Благо, следующий по улице дом (уже более приличный), находился где-то в ста метрах, поэтому шумом мы вроде никого не выбешивали, что было редкостью. Обычно нашу ватагу из 15 звонких ребят, выгоняли отовсюду.
Единственный нюанс. В доме жила старуха. Она особо нас не напрягала. Вечерами, когда мы играли, она сидела у окна и смотрела на наши игры. Мы даже здоровались с ней, но у бабки, видимо, было хреново со слухом, она не реагировала особо. Так и прошло лето.
В конце августа, мы приехали на поляну, рядом с домом стояла строительная техника, которая разбирала дом. На зрелище вышли поглазеть все соседи. Из разговоров взрослых мы поняли, что дом выкупили и теперь тут будут строить новый. Было еще несколько моментов в разговоре, показавшихся нам подозрительными.
Мы подошли к тетке в желтом платье с цветами (соседка, мы ее видели несколько раз летом).
- Скажите, а бабушка где теперь жить будет?
- Да бог с вами, милые, бабка Дарья померла уж как два года.
И вот тут мы поняли смысл слова "пересрать".
