По субботам утром всегда гуляю в сквере недалеко от дома, вот и в этот раз присел на скамейку подышать свежим воздухом, наслаждаясь редким теплом осеннего солнышка. Напротив сидит знакомый бомж лет 60, а то и больше, не знаю его имени, но нередко вижу его здесь именно в это время. Достаю пачку сигарет, показываю ему, с достоинством отрицательно качает головой. Он стреляет у меня сигареты строго через раз, видимо сегодня нечетная наша встреча. Почему бомж? Да потому что от него всегда пахнет неистребимым запахом подвала, хозяйственного мыла и сырой одежды. Зато никогда нет перегара и жуткой вони немытого тела.
Вот он достает пластиковую литровую бутылку из своей необъятной сумки, поливает руки, моет их. Замечаю, что сегодня него нет часов, что всегда при нем, зато под левым глазом появился здоровый фингал. Потом вынимает небольшое полотенце и тщательно вытирает руки. Не торопясь раскладывает полотенце на коленях, извлекает из недр сумки пакет Subway, разворачивает его и готовится есть сэндвич.
В этот момент словно ниоткуда появляется облезлый псин, двигается как-то странно - неуклюже-неловко, словно боком. Ах, вот в чем дело - на спине у него здоровенная гноящаяся рана. Садится у ног бомжа и молча смотрит на еду. Старик отламывает кусок и отдает ему, затем другой, полминуты и сэндвича уже нет. Мой знакомец тем временем осматривает рану, собирает сумку и разговаривает с псом:
- Ну что поел, Серый? Тебе нужнее, а вот рана у тебя очень плохая, так и помереть недолго. Ничего, я знаю, где тебе помогут. Пошли прямо сейчас, а то идти далеко. Мы с тобой прорвемся Серый, обязательно прорвемся. Все у нас будет хорошо.
Две фигуры - бомж и пес медленно удаляются от меня. И мне почему-то очень хочется, чтобы они все-таки прорвались…
