Обычный летний вечер в горах. Трава высохла после утреннего дождя. По каменистой улице лениво бредут коровы, на их шеях подпрыгивают колокольчики, ведут каждый свою песню. Двое седых мужчин провожают их взглядами.
- А вот у этой – соль.
- Нет, это ля-бемоль.
- Хм… А ты прав – это ля-бемоль.
Стоим на школьном крыльце. Мимо верхом на лошади проезжает местная девчонка, счастливо улыбается и машет нам рукой. При каждом шаге лошадки вокруг её копыт вспыхивают крохотные облачка красноватой пыли.
Близкие, зелёно-мохнатые днём горы сейчас стали синими, как на картинах Рериха.
- Вон та гора называется Серебряная.
- Почему?
- Когда тает снег на вершине, вниз бегут ручьи. В них отражается солнце. Вот и сверкает вся гора серебром.
Шёпот крыльев летучей мыши над нашими головами.
- А как ты оказалась в этих краях?
- Замуж вышла. Не смогла устоять перед таким предложением.
Мягко улыбается своим воспоминаниям.
- Он мне сказал: "Златые горы не обещаю, но серебряная у тебя будет". Я тогда и не знала, что здесь есть гора Серебряная. А теперь каждый день её вижу.
И снова невесомая тишина.
Медленно идём мимо медового храма с синей крышей, с купола которого золотыми каплями стекают последние солнечные лучи. Последние – это сегодня. Завтра солнце опять поднимется над Серебряной горой.
