Пришлось отвезти в аэропорт одного хорошего человека с грудью 3-го размера, самолет вылетал в 2 ночи с чем-то, т.е. вернулся я домой в районе половины 3-го. Паркую авто на очень неудачное место - у меня во дворе тогда несколько лет гнила Волга 3110, ппц как неудобно стояла. Миллиметры ловил, чтобы самому встать и дверью никто утром меня не поцарапал. На скамейке у соседнего подъезда сидят два тела. Один - постарше, лет 25, второй - вообще щегол, вряд ли 18 ему было.
По ходу процесса парковки - слышу, как тело постарше рассказывает молодому, какая кайфовая жизнь на зоне, как там людей ценят, "на воле цена 3 копейки, на зоне цена 3 рубля" и прочий бред. Еще посмеялся тому, как молодой слушает, открыв рот.
Запарковался, выхожу из авто, и эти 2 тела поднимаются со скамейки и целенаправленно идут ко мне. Уже чую недоброе, на всякий случай достал из кобуры половину полосатой мухи, держу за спиной, указательный палец на кнопке предохранителя, средний - на хвосте спускового крючка.
При этом понимаю, что идти в подъезд - не вариант, пока буду тыкать ключом в домофон - меня 10 раз успеют сзади по башке огреть. До тел остается метра 3,5-4 (я стою чуть дальше переднего бампера Волги, они - на уровне задней двери), рявкнул им "Стоять!". Оружие все еще за спиной, остается надежда, что им просто надо узнать, как пройти в Ленинскую библиотеку в половине третьего ночи.
Остановились.
Что постарше: дядя, закурить есть?
я: нету.
гопник: а труба позвонить?
я: тоже нету.
гопник: пиздишь. Гони трубу и гомонок.
я: че-че, бля?
гопник: малой, давай!
И малой с готовностью достает из кармана нож. Складешок, полуавтомат, длина клинка (как потом оказалось) 7,5 см. Раскрывает его и в глазах такое ощущение собственной крутизны и непобедимости.... прямо Капоне. Пабло Эскобар отдыхает. Джонни Д. - жалкой лох.
Сомнений в том, что этот точно пырнет - вообще не было. Нож держит так, что себе руку точно располосует, если меня пырнет. Я тогда больше испугался контакта моей крови с его, если у него какой-нибудь ВИЧ - то привет "положительный статус".
Достаю из-за спины руку с половиной полосатой мухи... не тычу стволом вперед на вытянутой, держу в согнутой руке, чтобы не выбили, на уровне живота, а лазерную точку в пузо малому наставил. Кричу громко, чтобы когда будут опрашивать свидетелей, все могли подтвердить: "БРОСАЙ НОЖ СТРЕЛЯТЬ БУДУ!" (где-то в этом предложении я употребил артикль "бля", но где - не помню, врать не буду)
Малой слегка трухнул, подался назад, рука с ножом ушла вниз. Но опытный сиделец успокоил подельника: "не ссы, если он пальнет - его посадят".
Какой он, бля, смелый, когда ствол не на него направлен! Сам же только что кричал, как хорошо правильному пацану на зоне!
Гопник молодому: режь его!
Малой, приободренный, заносит руку для удара, на уровне живота, вот тут я и пальнул. Точно ему в пузо. Щегол нож сразу выронил, согнулся пополам, держится за живот, рот открыт, пытается завопить, а не получается. И запах дерьма на весь двор. Обделался.
Зато персидок завопил: ты че бля, ты че наделал, ты его завалил!
Навожу ствол на него, тот уже понимает, что стрелять буду с вероятностью 147%, руками яйца закрыл и пятится назад. Теперь говорит другое: "не-не-не, бля, ты че, бля, не надо, бля". Расстояние уже такое, что стрелять не могу - вынужденной обороной не объяснить.
Подстреленный валяется, скулит. Запашок еще тот. Пересидок уже ломится через кусты куда подальше. Смотрю по окнам. Знаете, сколько окон зажглось после выстрела? Ноль! Всем похер.
Продолжение следует...
©
